北岸花园球馆在沸腾,客队球迷的紫色海洋几乎要将绿色淹没，这是七年来他们距离总决赛最近的一次，计时器显示：第三节还剩2分17秒，主队落后9分，球权在对方手中，空气粘稠得能拧出水来。
转播席上,解说员翻着数据板：“历史告诉我们，在这个时间点落后9分的一方，翻盘概率只有……”
话音未落。
对方后卫一个变向加速,直插禁区，恩佐横移封堵——慢了半步，对手倚着他起跳，却在空中惊觉手里的球不见了，恩佐的指尖像手术刀般精准，球被捅向前场，没有犹豫，他跨出一步捞起球，风声在耳边呼啸。
前场一打零。
这本该是个轻松的上篮,但恩佐在三分线外急停，转身，面对疯狂回追的防守者，时间突然变慢了，他能看见对方眼中的恐慌，能听见身后队友倒吸冷气的声音——这个选择太冒险了。
他起跳,身体在空中如弓弦满月，防守者扑来时，恩佐将球从腰间绕到背后，换到左手，然后在身体开始下落的瞬间，抖腕。
球划出的弧线高得反常。
全场两万人同时屏息,篮球在空中飞行的时间长得像一个世纪，—唰，网甚至没有动，像子弹穿过雾气。
84:78，分差瞬间回到6分。
但这只是序曲。
对方教练叫了暂停,声音嘶哑地布置战术，再次上场时，对方明显加强了对恩佐的夹击，但他们不知道，恩佐等待的就是这个。
下一个回合,恩佐在底线被两人围堵，他起跳假装传球，却在最高点拧身，后仰，身体与地面成45度角，防守者的手指离他的眼睛只有几厘米，球再次离开指尖。
再中。
然后是第三个：挡拆后换防，面对对方中锋，恩佐连续四次胯下运球，突然收球后撤步，脚踝几乎扭成90度，对方中锋庞大的身躯轰然倒地，恩佐在倒地前0.1秒出手。
三连击,91:81。
对方叫了本节第二个暂停,但有什么东西已经死了——你能从对方球员走回替补席的姿态中看出来，那种微微垮下去的肩膀，那种不再对视的眼神，恩佐的三记三分，每一记都像钉进棺材的钉子，只不过九分半钟，比赛已透出腐朽的气息。
最后一节成了仪式,恩佐坐在替补席上，肩上搭着毛巾，队友们仍在场上奔跑，但胜负的天平早已静止，终场哨响时，他缓缓起身，没有加入狂欢的人群，只是走到中场，跪下，亲吻了那座曾拒绝他的球场。
更衣室里,当记者把话筒塞到他面前，问及那三次投篮时，恩佐想了想说：“我看到的不是篮筐。”
“那是什么？”
“是三年前我被抬出去的那扇门。”
那天晚上,几乎所有体育媒体的头条都是同一条弧线——那个高得反常的投篮轨迹，数据分析师后来发现，恩佐那三记三分的出手角度都比常规高出5到7度，这意味着更低的命中概率，也意味着绝对无法被封盖，这不是合理的选择，这是宣言。
东决的历史上从此多了一个专属名词：“恩佐时刻”——特指当一位球员用连续三次非常规投篮，在比赛尚未进入第四节时就杀死所有悬念的时刻，它成为衡量“决定性”的标尺，成为一个让后来者仰望的、孤绝的巅峰。
多年后,当恩佐的球衣高悬在球馆穹顶，人们谈论的仍是那个夜晚：如何用270秒，重新定义了“关键”的含义——真正关键的一击，发生在比赛自以为还活着的时候，真正的杀手，从不等到最后时刻。
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